Escribiente de ti

al cabo de un tiempo, escribir se ha transformado en el tiraje de mi chimenea, válvula reguladora del enamoramiento, de tus miradas a la pasada, de esas sonrisas regaladas, de tus poros fríos sobre mi piel,  piel que enamora en noches de tu lado... mejor no me enamoro, mejor te escribo.

por que escribiendo abro la puerta que sonroja mi seriedad,
por que escribiéndote también vivo el amor entre lineas,
y en ves de enamorarme de ti,
te acaricio entre versos.

se que no te gusta del todo mi poesía en amor a tus manos,
se que sueñas con letras siderales,
historias descolocadas y alocadas,
entre inspiraciones al cielo... mirándolo,
en caminatas,
en bicicleta,
en la montaña entre amaneceres nevados.

y ahora que te escribo,
recuerdo que también me escondes la mirada.

...prefiero imaginar el recuerdo,
porque vivirlo me hace adicto a extrañarte.

Por de pronto

Tu mirada baja frente a mi, es la espera al valle de la incertidumbre, es la osadía mágica que desborda el fin de día, es el mar oceánico que rodea mi barca en tu deriva.

Hay miles de formas de mirarte,
como entre mis brazos bajando la mirada y ahí te encuentro,
entre miles de sones deambulando por ahí,
si.. ahí mismo en esperanzas de enlazar mis manos por tu alma y ahí caigo,
desde el abismo y aun mas abajo,
cuando llego al placer infinito de tu fuente inagotable,
matriz dispersa de cosmos,
llena de primores a vuelo rasante,
aroma de lo desbordante para el placer de tocarte en la desnudez de tu sombra.

En el secreto máximo de la noche,
de la luz baja,
de tus manos entre la vida que vive entre nuestros cuerpos sudados .

momentos humanos reales

desde que cruce la calle golpeando mi hombro con la gente, entrando en la carrera de una manada por pasar sin ser empático, avasallando la moral, descuidando lo sutil, la mirada, el cuidado, la deferencia, como una pelota de pinball, rebotando entre murallas, inerte, sin vida...

los rostros avanzan con vista agacha, pensando en quehaceres, deudas, trabajos, competir, dormir, descansar, morir por un rato, en fin... toda actividad mecámica que solo permite funcionar la matrix, la fabrica, haciendo que siga funcionando la maquina de producción, y no necesariamente la nuestra, sino aquella que es siniestra, que explota el espíritu a precio de esclavitud, que debilita la humanidad, la verdadera humanidad,esa humanidad intrínseca, y que no piensa en producir, en aumentar la utilidad, sino que en respirar, palpitar el alma, redimir rencores, cimentar emociones, en aliñar el amor.